Primeiros quadros...

Queria arrancar do peito
A chama imensa que me consome,
Transformá-la em doce leito,
Afagar o que não dorme!

Suspiro contigo na mente
Acorrentado aos olhos teus,
Neste cativeiro eu me contente,
E viva triste em sonhos meus!

Porquê enfim me encarcerei?
Não te sei dizer…
Nem sei se algum dia saberei
Como foi que por ti me enlacei!

Só

Não fui, na infância, como os outros

e nunca vi como outros viam.

Minhas paixões eu não podia

tirar de fonte igual à deles;

e era outra a origem da tristeza,

e era outro o canto, que acordava

o coração para a alegria.

Tudo o que amei, amei sozinho.

Assim, na minha infância, na alba

da tormentosa vida, ergueu-se,

no bem, no mal, de cada abismo,

a encadear-me, o meu mistério.

Veio dos rios, veio da fonte,

da rubra escarpa da montanha,

do sol, que todo me envolvia

em outonais clarões dourados;

e dos relâmpagos vermelhos

que o céu inteiro incendiavam;

e do trovão, da tempestade,

daquela nuvem que se alteava,

só, no amplo azul do céu puríssimo,

como um demônio, ante meus olhos.

Edgar Allan Poe

O enforcado

No gesto suspensivo de um sobreiro,

o enforcado.

Badalo que ninguém ouve,

espantalho que ninguém vê,

suas botas recusam o chão que o rejeitou.

Dele sobra o cajado.

Alexandre O'Neill